Renato me llamo y aquí sin más me tienes
versarme he querido en versos vanos.
Todas las advertencias leer debes:
Soy de aquellos que se creen eternos
regocíjome en sublimes pecados,
los siete me llevaran al infierno;
qué fuera de los placeres amados
sin las promesas de un tormento eterno.
De malos recuerdos reírme espero
me burlo del simple, también del austero
y de lo que antes dolió me burlo luego.

Será que al haber enfermo germinado
concupiscente, pequeño y feo,
que soy un hombre con muy poca ley
libertino por naturaleza.
pienso, sin llegar a lisonjero,
cualidades son de grandioso rey
Fijándose en mi natural nobleza
¿quisiera más para cantarme Orfeo?,
Créanlo, en algún tiempo lejano
también he sido por muchas amado;
aunque hoy nadie me conceda la mano
pues el buen gusto del mundo ha terminado.

Mi madre es una Venus, mi padre es un Marte
tal cual hoy me ven, de ellos he nacido
no herede hermosura ni fiereza
solo detalles dispersos y vanos
en mí las paradojas se han cumplido
pues condiciones son que exige el arte
en mí, la contradicción es motivo
vulgar, que no escatima fineza
patricio, con poquísimos centavos
paria, escondido en un rey tirano
tengo diosas, y también lacayas y esclavos.

De enemigo me tienes y de amante a la vez
adorable soy y odioso también
humilde pedante, fuerte, débil
sabio, ignorante, fiel, perjuro
aurora, crepúsculo, mal y bien
impío, inmaculado, torpe y hábil
así mis paradojas perpetúo
aburrido, risueño, laxo enhiesto,
la muerte coquetea y sano al revés
todo junto da un pequeño grotesco
en sanarme, nunca remedios apuro
gozo cuidados y de enfermeras gusto


Me gusta Beethoven y adoro Chopin
toco piano, a veces bien, a veces mal
como dedos gemelos ya no habrán
nadie me escucha y a nadie escucho ya
que más puede dar autodidacto tal.
Quisiera morir con un Requiem
y enamorarme con un minuet
vivir entre waltz, mazurcas, sonatas
barrocos, impresionistas, rococós
clavicémbalos y violines también
envuelvo en música a mi niña amada;
aunque lejana, ausente y ocupada va...
quizá mañana vuelva. No lo creo ya.


Me gusta la novela dieciochesca
y verso lo que mi cabeza puede dar
de ser posible leo hasta que amanezca
y si el decoro lo permitiera incluso al caminar.
Leo a Boccaccio a Eça y Vargas Llosa por igual
compro libros a destajo y muero por, de literatura, hablar
también escribo versos triviales y prosas aburridas
entendido o no lo mío es adoración pura
lo que escribo, regalo a niñas bonitas
pero todas, si algo es cierto, pagan mal:
las unas que con otros se van
las otras ni caso me harán.

Pintores fueron mis primitivos antepasados
techos calizos serían la primera Sixtina
que hace milenios aquellos maestros pintaron
otros, por ellos, irían de caza y recolección
Vivo en algún punto del cuadro de las Meninas
amante soy del amarillo de cromo Vangoghiano
De la mirada de los cuadros Vermeer voy enamorado
y en el cuadro de Bronzino soy el beso que cupido a Venus dio
Moriría en el seno gentil que Bouccher dio a sus diosas
soy el Botticelli voluptuoso que Savonarola incendió
adoro las madonas lujuriosas pintadas de azul prusiano
y quisiera ser la flecha del Éxtasis de Santa Teresa que Bernini esculpió

Odio las fiestas y me aburren las golosinas
Soy hechicero y el futuro se me ha regalado
cuando era niño me creían sabio y profeta
con santas estatuas de marfil y yeso he jugado
sus figuras estáticas y sutilmente finas
sus miradas profundas, tan divinas, tan ascetas
envidié ser como esos seres inanimados
atendido solo por beatas y niñas buenas
escuchar de las viejas sus cuentos y sus consejas
Juguetes comunes y simples me hicieron despreciar
todos los niños me seguían siempre encandilados
los grandes hablaban conmigo como con un letrado
tal vez entonces fui viejo y hoy solo soy un niño
si algo genial he tenido, en antes lo he dejado


Si pudiera mandaría a paseo toda modernidad
y quizá jamás en vida usaría el Internet
pero ¿qué podría hacer un hidalgo caballero ahora?
sino enfrascarse en este mundo virtual y ponerse a soñar
sin bastón, sin birlocho y sin dama de bouquet
sin sombrero de copa, ni grandes bigotes que aguzar
Hijo de antiquísimos hidalgos me crié liberal
mis ancestros disfrutaron libremente de su heredad
entre libros, historias y romances nada hicieron de frugal
no soy fruto de inmigrantes ni de exiliados
solo de conquistadores y conquistados
de ellos heredero genuino como lo pueden constatar
¡No soy de este siglo de estupidez y albañal!

Mi pereza consiste en hacer muchas cosas y nada hacer,
sin plata estoy por haber burlado el mandato paterno
que ingeniero hubieran querido ver al artista señero
gracias al cielo mi sino me llevo por otro sendero
Me burlo de todos y todos se burlan de mí
soy culto, payaso, monje, Goethe ï Rasputín
pocos conocen lo mucho y lo poco que sé
vivo de fantasías y lo que no debo suelo amar
el amor prohibido siempre me persigue
tengo suerte vaya donde vaya
¿que más en mi puedo encontrar?
tan solo que no soy el simple de la esquina
y que nunca me podrás comparar


Narices me huelen enamoradas
mi olor es almizcle mezclado con pino
herencia de ninfas de los bosques perdidos
pienso que así sin olor me creó el Divino
regalo para ir por el mundo sin ser percibido
Gusto de los caminos que llevan a oscuras moradas
mis manos se convierten en mariposas, soy dios en la oscuridad,
al filo de puentes y al borde de acantilados me gusta besar
a la vera de los mármoles que más se puede esperar
solo de hermosas mujeres me enamoro
sublimes, excéntricas, inteligentes
como lloran los niños, los amores idos lloro
mis féminas me dejan por tontos y por simples
a olvidar me enseñaron sus olvidos
hastiadas de mis manías
yo me río de ellas pues veo que no las comprendí
más aun me río de no encontrar algo eterno para mí

A Dios, le pedí no hacerme ni imbécil ni común
entonces me hizo con el barro más extraño que encontró
a precio de ello, me quito el gusto del futbol y de las fiestas
me encerró y me lleno de soledades
y me hizo con espíritu de cuervo
me lleno de ilusiones y de amores temporales
pues nadie amar a podido por tanto tiempo
a un ser tan extraño y complicado

Me gusta esperar a quien no llegará
me gusta también el frío de la soledad
me gusta el olor del mármol
y el frío de una lluvia que pronto caerá
y debajo de la cual podré caminar
y mientras miro para atrás
también sé que nadie vendrá

Me gusta escribir, narraciones y poemas.
Dibujo, poco; pinto mucho.
Soy musico autodidacta. Se tocar algo de Chopin, Beethoven y Mozart. Alguna vez llegue a tocar flauta...divino instrumento.. Me gusta la psicologia como arte, odio la psicologia como ciencia. Me gusta la historia... se que en el fondo soy un viejo recolector de antiguedades.
Me gusta cocinar...

Colecciono CDs de musica clasica, las antiguedades, las monedas,los billetes, libros, recuerdos, momentos...

Artista/Grupo actual favorito: Jordi Saval, Maysa Matarazzo, Callas, Brel.

Autor: Couperin, Lully, Brahms, Chopin, Mozart.

Video musical favorito: "Eres" de Cafeta Cuba, nada más, solo aquel, solo ese.

La trilogia del Señor de los Anillos,
Amelie, Amadeus, La ciencia de los sueños,

Casi toda la programacion de Discobery, History y Natgeo
Los Simpson, Film & Arts

De Donoso “El obsceno pájaro de la noche”, es el libro de los sueños, la nada es el capitulo final… aunque a Elita esto lo desquicie; además y todavía.

De Víctor Hugo, "Los miserables", obra con la que de seguro me quedaría en esa isla desierta luego de un naufragio.

De Dickens, todos los que han llegado a mis manos hasta el día de hoy. pero en especial "Grandes Esperanzas", actualmete leo "Los papeles postumos del club Pickwick"

De sor Juana Inés de la Cruz todos sus requiebros, y aquel poema que empieza:
Finjamos que soy feliz,
triste pensamiento, un rato;
quizás podríais persuadirme,
aunque yo se lo contrario,
que pues si solo en la aprehensión
dicen que estriban los daños,
si os imagináis dichoso
no seréis tan desdichado.

De Cervantes, es obvio, ni que decir

De Vargas Llosa ese escribidor maravilloso, TODO cuanto he leído de él me ha hecho vivir realidades cada vez más intensas cuanto más distantes de mi propia vida… La fiesta del chivo sencillamente espectacular, El elogio a la madrastra (de te fabula narratur), Lituma en los andes, La ciudad y los perros, Pantaleón y las visitadoras (mate de risa), etc.

De Umberto Eco, ese sabio medieval, el Baudolino (No pare de reír desde la primera pagina) y por supuesto el Nombre de la Rosa, genial, solo para gente culta.

De Bryce ese borrachín nostálgico (neurológicamente correlativo no?), No me esperen en abril, claro que me gusta menos que a Elita.

De Cortazar ese gran jugador constructor de un hermoso mundo lúdico todoooooooooooooooooooo. Sus cuentos son indispensables para vivir, La rayuela indispensable para vivir en el mundo antes que nos lleve la muerte al calor de una hierba mate.

De Borges otro sabio eterno, el libro de arena; y actualmente su poemas.

De Isabel Allende, tuvo que nacer en el Perú, todo lo que he leído lo volvería a leer otra vez, La casa de los espíritus (donde encontraremos a mi Clarita clarividente.

Del Gabo querido, obviamente El amor en los tiempos del cólera ( Ay Fermina del alma), la dulcísima historia de las Memorias de mis putas tristes (un suspiro por esta historia), la terrible historia del General en su laberinto, la conmovedora historia de El amor y otros demonios.

Jorge Amado ese gordito erótico, pues Doña flor y sus dos maridos.

De Saramago ese tuerto en este mundo de ciegos, el Ensayo sobre la ceguera.

De Dovstoyevsky ese psicólogo mas que Freud: El jugador

De Bocaccio quel antico scritore, il decamerone.

Nabokov, Lolita del alma mía, a tus pies por toda la eternidad.

Gunter Gras, oscar tamborilero, oscar narciso, espejo cuando lo miro, espejo tambor, único dios, rachu rachu, gete gete. Bruja negra, que todo lo ha podido, que a todo me ha movido, bruja negra, tenias que aparecer y apareciste para renacer, y renacer renaceré como mi nombre, mi nombre, mi nombre...